Ha caído un buen chaparrón mientras terminaba de comer. Ha sido cosa de diez o quince minutos, y el agua llegaba de costado, propulsada por un fuerte viento. El imponente cedro que preside el jardín abandonado frente a mi casa se balanceaba describiendo largos bandazos, como quien trastabilla en la cubierta de un barco.
He salido a la galería para ver la escena más de cerca. Entonces me he acordado de algo que mi abuelo dijo alguna vez: que le encantaban las tormentas con gran aparato eléctrico, que le parecían un espectáculo incomparable, pero que le infundían un miedo terrible. Decía que tan sólo asistiría al epicentro de una de esas tormentas en alta montaña, si estuviera en una cápsula hermética en la que le aseguraran que no iba a sufrir ningún daño.
La borrasca ha remitido, y he enchufado mi ordenador, para encontrarme en pantalla el cuadro que ilustra estas líneas. Mi amigo Antxon Corcuera se ha puesto a pintar de nuevo. Impresiones que no deseo enlazar más allá de su narración consecutiva.
¡Ah! D.E.P. Alain Resnais
Javier Aquilué
envezdenada 